Eso que llaman poesía

Favor de visitar La Ruta Natural

2008-11-30T10:38:00.000-08:00

Por el momento este blog esta en animación suspendida... Pero por favor, pase a:

gracias...

El poema de hoy

2008-07-21T22:08:00.001-07:00

Tecolutla, equinoccio de primavera

Un parto divino aquel
que en tu arena templada se dio
lleno de coral y luna
completo,
de estrellas y lágrimas
embriagadas por la felicidad
de encontrarse con la sal amiga
y fraternizar el cielo con la tierra.

Nació una estrella
bañada con ruidos marinos,
ancestros mutuos hechos de ruido de mar,
forjados con ráfagas de murmullos
y pláticas de gaviotas, tortugas y cangrejos...

Y nació un ser de feugo
bañado por tus lágrimas de mujer,
por tu enaltecida feminidad
reforzada por un playa fértil
de ti,
llena de espejos
reflejando tus dunas marinas
enmascaradas de conchas y granos de arena.

La Cruz del Sur estuvo allí,
también ella te vio nacer
y te vio morir...
brindó por tus primeros respiros de nueva alma
y lloró un segundo por tus años de cruz...
yo sólo lloré un milenio de felicidad por ti
y reí una hora de tristeza por tus ojos.

El mar estuvo también presente
bautizándonos con su sal
y sus lágrimas,
con su felicidad de olas
y su arena que nos arrastró hasta juntarnos...
¡qué ingenua e inocente!, dibujó un lazo,
y allí se nació nuestro rumbo,
nuestro camino enlazado,
nuestra arena mezclada
nuestra voz de mar.

©| D. R. Todos los Derechos Reservados

El poema de hoy

2008-06-26T23:54:00.001-07:00

El poema de hoy

2008-04-06T15:30:00.000-07:00

De la serie "Asonancias repentinas"

Asonancia 3ra.

Tendida sobre la cama
ropajes y piel rasgada...
la furia en la piel desnuda
que un aliento extraño profana.

Latidos ambivalentes
suspiros entrecortados
sudores y piel ahogados...
sonrisa y mirada inertes.

Desnuda sobre un extraño
la risa se ahoga en llanto
al llanto lo oculta un beso

Un beso que sabe extraño...
la piel ajena se crispa
la sed saciada.. el llanto.

Ocelote

El poema de hoy

2008-02-21T21:38:00.000-08:00

Esta vez transcribo un poema de Mario Benedetti...
para ella.

AMOR DE TARDE

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las cuatro
y acabo la planilla y pienso diez minutos
y estiro las piernas todas las tardes
y hago así con los hombros para aflojar la espalda
y me doblo los dedos y les saco mentiras.

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las cinco
y soy una manija que calcula intereses
o dos manos que saltan sobre cuarenta teclas
o un oído que escucha como ladra el teléfono
o un tipo que hace números y les saca verdades.

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las seis.
Podrías acercarte de sorpresa
y decirme "¿Qué tal? y quedaríamos
yo con la mancha roja de tus labios
tu con el tizne azul de mi carbónico.

Mario Benedetti.

---o---

Pd. Larga vida para ambos, la suficiente para siempre recordar lo bello.

El poema de hoy

2007-12-29T19:53:00.000-08:00

De la serie "Asonancias repentinas"

Asonancia No. 2

Don't go away
sweet ilusion
don't pretend
that your intrusion
will offend
this lonely heart...
conclusion:

This lonely ghost
whose heart is lost
who needs intrusion...
is not a ghost
but just a soul
whose fairy's gone
and she just left
bits of illusion.

Ocelotl (A.E.M) ©

Esto también es poesía

2007-12-08T23:49:00.000-08:00

Recalentado de calaveras!

2007-11-03T10:56:00.000-07:00

Especial de calaveras (última parte)

Sin más preámbulos... disfrútenlas

La reina del Pacífico

La catrina está enojada

Pues le quitaron su puesto,

Sandra Ávila Beltrán

Es la reina del momento.

La reina del narco, en vida.

A la muerte le sonrió,

Por eso la huesuda fría

Al panteón se la llevó.

El Sup

La muerte llegó a la selva

Buscando al subcomandante

Para ofrecerle, cual Dante,

Un paseo por ultratumba.

“¡No me interrumpas huesuda!”

Le dice el sup a la muerte

Que también me busca el peje

Para darme sepultura.

La crisis

Los ductos de PEMEX tronaron,

La catrina los pinchó,

Y el CISEN muy consternado

Al EPR culpó.

También tronaron los precios,

La gasolina, el huevo, el ganado,

Y va la catrina engordando

Por tanto hambriento paisano.

Peje vs. Calderón

La huesuda está de luto

Pues no ha muerto el pelele

Ya que aún sale en la tele

Diciendo que el es bien… justo.

Es por eso que al legítimo

Difícil empresa ordenó:

Tumbarle la chamba al espurio

Y llevarlo pa’l panteón.

Director del CISEN

La catrina hurga en llanos,

Anda en busca del CISEN

Y con aire de desdén

Persigue a Valdez Castellanos.

El trabajó en GEA ISA

Y ahora dirige al CISEN,

Hace encuestas que dan risa

Mientras dice con desdén:

“La huesuda no da miedo

Pues le falta inteligencia,

Necesita con urgencia

Ayuda desde el averno”

La catrina encabritada,

Al panteón se lo llevó

Y el CISEN entre bombazos

Muy solito se quedó.

Pues ya con estas me despido, el proximo año habrá más.

Especial de calaveras 2a parte

2007-11-01T16:06:00.000-07:00

La Catrina tilica y flaca, ávida de chupar huesitos y roer cráneos visita incluso hasta los más escondidos rincones de la blogósfera, y éste día de muertos chiquitos se posa gallarda sobre este blog.

Pasen pues, sean bienvenidos... y bajo su propio riesgo, deambulen sin rumbo por este lugar y disfruten de las calaveras que aqui yacen...

EPR

Salieron de las montañas

Perseguidos por la huesuda,

Ella con máscara de ruda

Ellos con pasamontañas.

El EPR es su nombre

Dijéronle a la catrina,

No los busques en cantinas,

Ellos andan en el monte.

La muerte desesperada

Por no encontrar guerrilleros

Acudió rauda al CISEN

Buscando en el archivo muerto

“La oficina de inteligencia

no es franquicia del panteón”

Dijo el CISEN con prudencia

Escondiendo un esternón.

La catrina desconfiada

Visitó varios CERESOS

Pero no encontró a los presos

Que el EPR buscaba.

Edmundo Reyes Anaya

Y Gabriel Alberto Cruz Sánchez

Son buscados en el Hades

Por la catrina canalla.

Del EPR salieron,

La catrina no los haya,

Y en el CISEN los gandallas

Dicen que nunca los vieron.

“Soy un agente encubierto”

Les dice la catrina huesuda

Sembrando en el CISEN la duda

De si el EPR es puro cuento.

CISEN

Sospechosismo en el hades

Por los bombazos a PEMEX

Intervenciones en TELMEX

Y el CISEN en los congales…

La huesuda se divierte

Con tanto bombazo a lo loco

Con fuego en ductos y pozos,

Como en casa ya se siente.

La Siguiente calaverita es de Rafa, buen amigo que en sus ratos de ocio se inspiró y escribió esto:

El Oce

La muerte se sintió orgullosa
y levantaba el cogote
pues directito a la fosa
se llevó al Ocelote

Estaba tranquilo tomando
en el bar chapultepé
cuando llegó bailando
la catrina con su tupé

¡No manches! le dijo a la flaca
ni la chela me terminé
te estás volviendo re naca
mejor baila al cucurumbé

Además espero una chava
que desde antier he invitado
así que mete candado
a tu oxidada esclava

Mira canijo pillo
aprendiz de Zapatista
a mí me importan bolillo
tus botellas y tus conquistas

Nomás te tardas bebiendo
para hacerle al cuento
súbete a mi jumento
y deja de estar jodiendo

Si quieres flaquita chula
podemos hacer un trato
pérame sólo un rato
luego me subo a tu mula

¡Ni máiz! ya dijiste chavo...
a esta me la emboruco
ahoritita mismo te clavo
directito a tu conuco

Y así fué como la calva
se cargó con el Oce
que por poco y se salva
de la que uste ya conoce.

Querid@s amig@s , con el corazón lleno de alegría por estas fiestas mexicanas, ahí les dejo la foto de su servilleta, pa' que le vallan poniendo velas, flores de zempoalxochitl, botellas de tequila, cigarros, panes de muerto, comentarios y todo aquello que se acostumbra en una ofrenda de muertos... pero para vivos.

Disfruten este mortífero día!!!!

Especial de calaveras y día de muertos 1a parte

2007-10-31T16:38:00.000-07:00

Fieles a las ancestrales costumbres tan llenas de color y de calacas, éste, su blog de poesía les ofrece una selección de espeluznantes y macábras calaveritas.

Por fin, una oportunidad para que la huesuda se lleve a aquellos personajes que nos sacan canas verdes... Ahora si la catrina se divertirá a sus anchas con Fox, con Martita y con un sinfin de singulares personajes calaverezcos.

Disfrútenlas!!

Fox y Martota

Llegó la muerte de noche

A bordo de flamante troca

Al rancho donde martota

Se come su pastelote.

“Ando buscando a Chente”

pregunta la muerte a Martota,

“Me gusta tu rancherote

pa’ clavarle mi dagota”

Felipe Calderón

La huesuda está de fiesta

Pues le ha clavado los dientes

A un chaparrito de lentes

Y pelón de la cabeza.

“Yo soy Felipe, el Preciso,

A mi no me puedes llevar”

Le dijo a la calaca, en los Pinos

Cubriéndose la yugular.

Esperen más del especial de calaveritas!

Y si tienen alguna calavera, escribanla en los comentarios para postearlas!

Nota: grabados de Jose Gpe. Posada

El poema de hoy

2007-09-07T14:00:00.000-07:00

De la serie "Asonancias repentinas"

Asonancia No. 1

Despierto hoy más muerto que ayer,
observo hoy la ofrenda decadente
de un reflejo pagano y urgente.

Sucedo poco a poco
letargo flojo, despojo...
acaricio de a poco tus trazos,
me ahogo.

Levanto mi piel
y observo de reojo
líneas azules, líquido rojo...
lo ingiero, lo arrojo,
se pinta el papel,
lo leo:
"mis ojos se han roto".

Desprendo mi piel
y cubro tu rostro...
miel.

Descubro tu rostro
lamento en tu piel,
ella grita: ¡miel!...
yo reclamo: ¡despojo!

Ocelotl (A.E.M) ©

El poema de hoy

2007-09-02T09:37:00.000-07:00

¿Muerte?

Se te escapó la sangre
se te olvidó el respiro
se coaguló la vida...
se terminó el suspiro.

Ocelotl (A.E.M) - ©

El poema de hoy

2007-08-16T00:19:00.000-07:00

México

Yo me camino despacio
por entre cerros y puentes
con mi morral desgastado,
entre ciempiés y serpientes.

Y me detengo un instante
bajo la niebla sedienta
mirando el campo distante,
busando almas desiertas...

Es así como te encuentro
entre la flor y el maíz,
entre la tierra y el cuento

Es allí cuando te beso
entre la brisa del viento
entre la flor y el desierto

Ocelotl (A.E.M) - © 2002

Imagen: Desert Moon song de William Schimmel Jr.

El poema de hoy

2007-07-25T14:46:00.000-07:00

Estéril de ti

No supiste deletrearme,
se te escaparon mis trazos
se confundieron mis versos
sin el calor de tus brazos.

No pudiste cosecharme
de aquella tierra tan fértil
lista ya para besarte...
no lista para perderte.

Y se olvidó mi palabra,
la enterraste, silente...
me sepultaste pa' siempre.

Me olvidé de acogerte
bajo mis letras de tierra...
y te olvidé para siemrpe.

Ocelotl (A.E.M)

El poema de hoy

2007-07-22T10:04:00.000-07:00

Falta de seriedad

Nada es serio...
rompe la monotonía del ser contextual
gesticula onomatopeyas felinas
desdobla tus trazos
desarticula tu cóncava visión...

Extingue la miserable seriedad
ahógala en llanto
sepúltala bajo tu risa,
préndele fuego
extínguete.

Ocelotl (A.E.M)

El poema de hoy

2007-07-16T16:55:00.000-07:00

Eres tu... escucha

Grábame en piedra,
usa mis huesos, astíllalos
y rasga mi piel con tu nombre.

Píntame dentro de tu cueva,
usa mi sangre, extráela por mis ojos
y con ella pinta tu nombre
delante mío.

Borda mi ser junto a las estrellas
usa mis venas y mi cabello,
tómalos de un jalón
y forma tu imagen
junto a mi cuerpo inerte.

Llámame,
pero antes cierra mis oídos,
cose mis ojos
extingue mi mente
y obra un milagro en mi.

Invítame a tu lado,
a seguirte
subráyame bajo tu cruz
formada por mis brazos
que te desclavan.

Ocelotl
(A.E.M)

Homenaje

2007-06-10T14:18:00.000-07:00

Hoy se cumplen 36 años del "Halconazo". Aquella masacre del 10 de junio del '71 en el Casco de Santo Tomás sigue impune, como muchas otras, no sólamente en México.

Sirva el siguiente poema de homenaje a los espíritus luchadores que fueron, son y seguiran vivos.

México roto... semillas nuevas

Los ojos llenos de sangre se abrieron
y los poetas rebeldes, perpetuos, cansados
transformando su génesis, guerrilleros renacieron
y se volvieron tierra, maíz y fuego.

Y los arquetipos caducos, perecederos
aquellos con colores nobles pero falsos
temblaron poco a poco
se aterraron gota a gota.

Y los hombres de maíz germinaron
abonados con la sangre de los más primeros
regados con lágrimas de tierra
de mujeres verdaderas, de café
de maíz.

Y esos campos interminables
repletos de lucha saboreada por el viento,
esperan el tiempo adecuado para cosecharse...
y México saborea la espera
aunque a veces llore y se duela
el corazón de tantas grietas.

México sabe, intuye, presiente
el despertar de los poetas perpetuos, rebeldes...
aguardando y creciendo,
multiplicándose
para recuperar la tierra
y volver a ella.

Radio Ocelote de nuevo

2007-05-06T09:25:00.000-07:00

Ve, escucha, postea y participa --- Radio Ocelote

Tercera llamada...Radio Ocelote comienza sus transmisiones!!!

2007-04-28T21:26:00.000-07:00

Pues no hay mas que decir, en este blog, las transmisiones serán todas (o la mayoría) sobre temas relacionados con la poesía, y tambien habrá poemas de mi autoría. En el otro blog (La ruta naturaL) la cosa será más variada, habra fragmentos de cuentos, novelas y algo más...

Pues sirvanse a escuchar, leer, comentar, opinar y criticar...

Bienvenidos a esta su casa

Memetizando el cadáver

2007-04-02T16:41:00.000-07:00

Tras unas semanas de soltar esta propuesta colectiva del cadáver hecho meme, aquí están sólo algunos de los textos que se fueron creando poco a poco gracias a tod@s aquell@s bloger@s que dejaron un trozo de su imaginación en los diferentes blogs que le dieron alojamiento a una pequeña frase inicial.

Cabe señalar que hay que tomarse su tiempo para degustarlos y tratar de comprenderlos, pues aunque las ideas son variadas y aparentan ir en direcciones diferentes, hay esencias similares, casi oníricas, entre ellos.

Supongo que ningún cadáver se cerrará, supongo quedarán abiertos para los náufragos que encuentren esas letras y supongo que irán creciendo; luego entonces, la invitación permanece abierta para que creen un cadáver nuevo o para que alimenten a los que están por allí regados en la blogósfera.

Sin más preámbulos, aquí posteo algunos de los cadáveres que encontré:

En el blog de Sirako:

Apenas cerró sus ojos...

...Y todo dentro de ella cedió a un huracán existencial...

Pensó que existía y cuando todo dejó de ser vago, obscuras revelaciones ensombrecieron su razón

Abrió sus ojos y...

Pareciera que la oscuridad se acompañaba de...

Pequeñas aves; insectos que a cada segundo, carcomían su ya desgastada cordura...

Las noches enteras sin dormir, que destruían su espíritu...

Y le quitaban las ganas de vivir o ver televisión...

Aún cuando al ver la televisión mas sentía que lo veían a él...mejor levantarse de ahí y...

Dejar de ser observado, carcomido por esas salvajes hiedras...

Hiedras de sal, de agua y nieve, hiedras de dolor y de sed

...Que le causaban el mismo placer que la primera vez...

Suspendido por encima de la realidad casi sin aire, no ropa en posición fetal solo ...

En el blog de Chilangelina:

Apenas cerró sus ojos…

y todo comenzó a tener sentido...

... pues se encontró con su infancia en aquel mar de colores...

...y recordó los aromas que tanto le gustaban, y los sabores que escondía aquel lugar...

...al que llegó siguiendo un mapa...

trazado en las insondables rutas del subconsciente...

Mientras tanto, practicaba mi respiración laaaarga y profunda y repetía el mantra sat-nam, para obligarme a dejar-de-pensar-idioteces…

pudo mirarse a sí mismo; entonces tejió hilos del pasado con cadenas del futuro y así finalmente halló sendero

un sendero que aunque le era desconocido sabía que lo llevaría a entender los por qués de su vida...

No hubo más que respuestas muertas, silencios... silencios...

prolongados períodos de nada, de guardárselo todo, de explotar por dentro.

Decidió abrir los ojos, para darse cuenta que en esa introspección se estaba mucho mejor. La realidad era aún más cruel para él, por lo que volvió a cerrar sus ojos para no abrirlos jamás.

Borrando así las imágenes obscenas que en sus ojos celestes jamás debieron ser...

comenzó a tener visiones que le aterraron. Los abrió y se dio cuenta que eran reales. Se acercó a ellas y observó un espejo. Se voló los sesos para darse cuenta que realmente todo fue una pesadilla.

Pero sus sesos tenían vida propia y el horror seguía vivo...brotaba a borbotones de su cráneo...

sin embargo no era lo descarnado lo que disfrutaba más, sino el amor que implicaba.

Siete sietes lentos, ¡cuidado Papa polaco!

Dos cosas le sucedieron: tiempo y arena en cada cuenca herida

En el blog de Pedrolv:

Apenas cerró sus ojos…

...cuando se encontró a si mismo abandonado en aquel lugar húmedo y solitario...

...SOLO PENSABA EN LA SOLEDAD QUE LO ACOMPAÑARIA HASTA EL FINAL DE SU EXISTENCIA , POR QUE TAN FORTUITO SU DESTINO LE HA ARRANCADO A LA UNICA PERSONA QUE HABIA AMADO, Y LE HA PREMIADO CON TAN PRECIADA COMPAÑERA

...o tal vez no. Tal vez lo que creyó suerte no fue mas que el preámbulo del acechante castigo...

Sea como sea, decidió dejar su porvenir en manos del destino, aunque nunca había creído en tal cosa, la situación lo exigía, lo demandaba:

GANAR, GANAR, GANAR!!!!

Era la única palabra, de su padre, que le quedaba haciendo eco molesto en la cabeza...

...cuando se dio cuenta que nunca había despertado...

EL CADÁVER MÁS EXQUISITO... es aquel que se agusana viviendo y en la búsqueda de algo incierto...
EL CADÁVER MÁS EXQUISITO... sabe que está muerto desde hace tiempo y en su preclara conciencia no sabe qué decir, no sabe qué expresar...
EL CADÁVER MÁS EXQUISITO... es como: "Los amorosos" de Sabines. "...anda como loco porque está solo... espera, no espera nada, pero espera... y canta entre labios una canción no aprendida y se va llorando la hermosa vida..."
EL CADÁVER EXQUISITO... soy yo, ustedes. Somos nosotros....

y estaba el cadáver más exquisito disertando en amorosos y buscando caminos inciertos, cuando tropezó con una piedra, y rodó por aquella montaña...

En el blog de S4lm0n:

Apenas cerró sus ojos…

y aferrándose a ese olor, decidió recordar mejores tiempos, no pudo contener un suspiro y quizá una lagrima en la oscuridad, después de todo, quien podría notarlo?

…sentado, observando como pasaban las hormigas sobre sus dedos desnudos y cansados, quizás ellas notarían la melancolía de la noche

en la que todo parece flotar, como flotaba en su cabeza cierta sonrisa, ciertos hoyuelos en las mejillas, y ciertos sueños rotos...

en los cuales se reflejan antiguas memorias de fantasmas salpicados por las falsas lagunas que aun chorrean de sus ojos, con la esperanza...

una esperanza ególatra y absurda , pues los tiempos ya no van a mejorar jamás...

... así que solo le queda esperar la noche, para aventurarse en los suburbios desiertos...

Esa oscuridad que ejercía una extraña fascinación en él. La negra noche que daba paso a...

la agonía interminable de los ojos que buscan un último rayo de luz

como el suicida busca la muerte, casi tan palpable como el dolor en sus ojos y tan real

como el olor de un corazón quebrado.

Respirando entrañables tópicos anteriores dentro de una cabeza que no sabe de razones...

y que sólo sirve para soñar, para volar, para recordar las siluetas azules en ese profundo mar

de insolente abandono; que se interna hasta el más profundo de los abismos con sólo su alma y unos cartuchos de pólvora vacíos, intentando hacerlo estallar aunque la mecha se la tenga que inventar de unos cuantos ideales de muerte y destrucción...

En el blog de Pistorius:

Apenas cerró sus ojos...

Y todo dentro de ella cedió a un huracán existencial...

Pensó que existía y cuando todo dejó de ser vago, obscuras revelaciones ensombrecieron su razón

Abrió sus ojos y

Pareciera que la oscuridad se acompañaba de...

Pequeñas aves; insectos que a cada segundo, carcomían su ya desgastada cordura...

Las noches enteras sin dormir, que destruían su espíritu...

Y le quitaban las ganas de vivir o ver televisión...

Aún cuando al ver la televisión mas sentía que lo veían a él...

mejor levantarse de ahí y...

Dejar de ser observado, carcomido por esas salvajes hiedras...

Hiedras de sal, de agua y nieve, hiedras de dolor y de sed

...Que le causaban el mismo placer que la primera vez...

Suspendido por encima de la realidad casi sin aire, no ropa en posición fetal solo...

En el blog de carrie:

Apenas cerró sus ojos

se encontraba bajo mil fuentes de melancolía, cuando despertó se colocó frente al espejo y

admiro su reflejo...

quizá porque era la primera vez en que realmente se veía tal cual era, sin pretensiones, sin estatus, sin prejuicios y sin odios, el silencio se apodero del lugar por algunos minutos

...y sintió una gota fría de sudor rodar por su frente, entonces supo que era una de sus pocas oportunidades...

y sin pensarlo, se encarrero, y con un movimiento veloz, saltó desde lo alto...

y voló sobre promesas rotas, de otoños pasados que le carcomían el corazón...

volaba en el espejo, surcaba el viento, los aires de su reflejo, aquella oportunidad infinita, eternamente instantánea para mirar el pasado, para mirarse, para volarse...

--o--

En el blog de chachairu

Apenas cerró sus ojos...

Y el sobresalto de cien años lo despertó...

Como sio hubiera transcurrido sólo un instante...

Cayó sobre el peso de la noche

Quebrando su espalda y desmayándolo de cansancio,

Advirtió una luz que acariciaba su pálida piel,

Y ese haz de luz poco a poco tomó aquella forma arcáica y mística, y el pasado cobró vida...

Deslumbrándolo con recuerdos que ya habíanse borrado de su mente cansada, y que dejaron en él...

--o--

Pues allí estan los resultados de este agradable experimento creativo, poético y colectivo (por cierto, omito las ligas a todos los blogs porque son muchas y está medio cañon encontrarlas y postearlas todas).

Quien quiera seguir el meme, las isntrucciones estan en el post pasado. Quien quiera ponerle otro huesito a algun cadáver, supongo que igual lo puede hacer, y todos los comentarios, dudas, quejas, sugerencias, etc., etc., son bien recibidas.

Y si alguien ve un cadáver suelto por allí pasenme la liga para visitsarlo!!!

Cadáver exquisito (2a parte)

2007-03-15T10:20:00.000-07:00

Un cadáver exquisito es creación grupal, surrealista, mágica, poética y espontánea…sin más preambulos, a continuación, transcribo el cadáver que se fue creando éstos días con la aportación de: Aira, Sad cecile, Janis, Rafael, Tifus, Blas torillo, Sirako, Leo, Brenda, Chachairu, Chilangelina, pedrolv, anónimo y Rafa de nuevo...(más los que se acumulen). Disfrútenlo, desmenúcenlo, saboreenlo y me dicen que les parece.

Ah, pero si quieren y gustan ponerle un hueso más a este cadáver, entonces todavía no lo lean y ponganlo en el post anterior.

---o---

Apenas cerró sus ojos...

y un siglo de muerte le había ocurrido

No podía entender cómo seguía sintiendo esa pasión en la sangre, esa rabia de amar, esa melancolía cuando pensaba en sus ojos...

disipando su difunto aliento a gardenias, mientras los otros, desde el umbral observaban su partida

porque aunque moría, en su corazón seguía vivo.

Y quien se acordará...cuando el mío deje de latir...

Porque el irse no es la muerte, pero el que muere, desde luego se va...

A pesar de que nos llamen de regreso, no hay camino. Ni donde sentarse siquiera.

Lo único que queda es la entrañable duda del ser...aquella que te atrapa entre su niebla muerta, la que se levanta entre la penumbra cierta...

Y su sueño cobró sentido...

…Un tipo de sentido abstracto para una vida extravagante...

...un sueño de vida corriendo por su cuerpo inerte...

y una maleta de recuerdos, revueltos todos, como el bolso de una mujer...

donde guarda sus lágrimas más sublimes, para el viaje y por si acaso...

de donde saca sus latidos para seguir viviendo..

Temas relacionados:

Cadáver exquisito comenzado por Gonzalo Suárez
El sentido del arte surrealista por Jorge Dubatti
Antología surreaista

Cadáver exquisito versión meme (brillante idea de nose)

Pongan las instrucciones de cómo hacer un cadáver exquisito (previamente posteadas en éste blog)
Peguen la frase "Apenas cerró sus ojos" y ersperen a que el cadáver crezca

Y los nominados son: Blas, Chilangelina, Sirako, Resonancias y Chachairu (más los que se animen)

P.d. Aunque ya se publicó el cadáver exquisito, pueden seguir añadiéndole mas huesitos a esta historia!
Pd2. Colaboradores incluyendome y en orden descendente (osease de arriba pa' bajo): Ocelotl, Aira, Sad cecile, Janis, Rafael, tifus, blas torillo, sirako, leo, brenda, chachairu, chilangelina, pedrolv (...).

NdelP: Imágenes de Sirako

Cadáver exquisito

2007-03-03T19:18:00.000-08:00

Le cadavre exquis boira le vin nouveau (El cadáver exquisito beberá el vino nuevo). Éste fue el resultado de un juego surrealista a principios del siglo xx.

El juego del “cadáver exquisito” es una técnica surrealista, que involucra a dos o más participantes y que pretende crear un material común –ya sea gráfico o literario-, de forma lineal y sucesiva, partiendo de una palabra, frase, párrafo, texto aleatorio, trazo o bosquejo, que el siguiente participante debe enriquecer con un aporte propio, conociendo únicamente los aportes preliminares.

Es una técnica usada por los surrealistas, y se basa en un juego de salón llamado "consecuencias" en el cual los jugadores escribían por turno en una hoja de papel, la doblaban para cubrir parte de la escritura, y después la pasaban al siguiente jugador para otra colaboración.

Robert Desnos, Paul Eluard, André Bretón y Tristán Tzara, comenzaron con este juego que se adecuaba a la perfección con los postulados de collage, el montaje y los hallazgos aleatorios. El cadáver exquisito se juega por varias personas, cada una de las cuales debe escribir una oración en un trozo de papel, doblarlo de tal forma que oculte parte de la oración y pasarlo al siguiente participante para que realice su parte. Estos fragmentos poéticos revelaban la "realidad inconsciente de la personalidad colectiva", resultado de un pro c eso que el artista Max Ernst bautizó como "contagio mental".

Éstos personajes sostenían que la creación, en especial la poética, debe ser anónima y grupal, intuitiva, espontánea, lúdica y en lo posible automática. De hecho, muchos de estos ejercicios se llevaron a cabo bajo la influencia de sustancias que inducían estados de semiinconsciencia o durante experiencias hipnóticas.

"Lo emocionante para nosotros en este tipo de producciones era la certeza de que para bien o para mal, representaban algo que no era posible por el trabajo de una sola mente, y poseían un grado excepcional en la calidad de "devaneo", tan propio de la poesía".
André Breton sobre el Cadáver Exquisito

"Dadá escupirá sobre vuestras caras, dadá no es nada ni significa nada".
Tristan Tzara

"La poesía debe ser hecha por todos y no por uno".
Lautréamont

--- o ---

Sumario de principios

-El cadáver exquisito es una creación grupal.

-El cadáver exquisito debe realizarse como acto lúdico, sin presiones de estilo ni de coherencia de significado. Es más: su voluntad puede ser paradójica, es decir, excluir los significados.

-En el cadáver exquisito, lo accidental, lo aleatorio y lo intuitivo desempeñan un papel importante.

-El cadáver exquisito debe mantener, en lo posible, carácter de experimento de principio a fin.

-En el cadáver exquisito debe suprimirse en lo posible el ego (nombre verdadero) de sus autores, entendiéndose la obra como creación de grupo.

-El cadáver exquisito se sustenta en el ensamblaje azaroso de elementos.

-El cadáver exquisito puede jugarse durante tiempo indefinido, pero de forma más o menos continua. Los participantes deciden en común cuál es el destino final de la obra y la conveniencia de su término.

-El cadáver exquisito expresa el espíritu de un momento de forma artística.

-El cadáver exquisito es un híbrido.

--- o ---

La idea de este post nació al percatarme que, en ocasiones, un día común y corriente resulta ser, al final, un cadáver exquisito en el que se mezcla lo "aleatorio", lo "intuitivo" y un sinfin de variables que impregnan de surrealismo sucesos cotidianos, para terminar, finalmente con un día poeticamente exquisito.

Los invito tambien a que creemos un cadaver exquisito virtual... Va la dinámica: El primer verso del cadáver lo pongo al final del post, el/la lector/a que siga, tras leer el primero, pone el segundo en su comentario, el que siga, tras leer el segundo (únicamente el segundo), pone el tercero y así sucesivamente, sin fijarse en estilos ni coherencias.

--- o ---

Apenas cerró sus ojos...

NotadelPost: Imágen 1)Cadavre Exquis, de Man Ray, Yves Tanguy, Joan Miro y Max Morise // Imagen 2) André Bretón. Dominio público

Eso que llaman poesía...

2007-02-22T14:59:00.000-08:00

¿Qué es?

"La poesía es conocimiento, salvación, poder, abandono. Operación capaz de cambiar al mundo, la actividad poética es revolucionaria por naturaleza; ejercicio espiritual, es un método de liberación interior. La poesía revela este mundo; crea otro. Pan de los elegidos; alimento maldito. Aísla; une. Invitación al viaje; regreso a la tierra natal. Inspiración, respiración, ejercicio muscular. Plegaria al vacío, diálogo con la ausencia: el tedio, la angustia y la desesperación la alimentan. Oración, letanía, epifanía, presencia. Exorcismo, conjuro, magia. Sublimación, compensación, condensación del inconsciente. Expresión histórica de razas, naciones, clases. Niega a la historia: en su seno se resuelven todos los conflictos objetivos y el hombre adquiere al fin conciencia de ser algo más que tránsito.

Experiencia, sentimiento, emoción, intuición, pensamiento no-dirigido. Hija del azar; fruto del cálculo. Arte de hablar en una forma superior; lenguaje primitivo. Obediencia a las reglas; creación de otras. Imitación de los antiguos, copia de lo real, copia de una copia de la Idea. Locura, éxtasis, logos. Regreso a la infancia, coito, nostalgia del paraíso, del infierno, del limbo. Juego, trabajo, actividad ascética. Confesión.

Experiencia innata. Visión, música, símbolo. Analogía: el poema es un caracol en donde resuena la música del mundo y metros y rimas no son sino correspondencias, ecos, de la armonía universal. Enseñanza, moral, ejemplo, revelación, danza, diálogo, monólogo.

Voz del pueblo, lengua de los escogidos, palabra del solitario. Pura e impura, sagrada y maldita, popular y minoritaria, colectiva y personal, desnuda y vestida, hablada, pintada, escrita, ostenta todos los rostros pero hay quien afirma que no posee ninguno: el poema es una careta que oculta el vacío, ¡prueba hermosa de la superflua grandeza de toda obra humana!"

--- o ---

Octavio Paz

"La poesía es un ejercicio necesario, absolutamente necesario; inevitable, diría yo. En alguna ocasión dije que era como un destino. Más que una vocación, la poesía es un destino.

En ella se encuentra un cincuenta o sesenta por ciento de oficio, de rigor, de disciplina. Lo demás es lo que antiguamente se llamaba inspiración, aunque actualmente ya no es una palabra muy aceptada. Hay quienes prefieren hablar del subconsciente o cualquier otro término de la psicología moderna. Pero se refiere a lo mismo, es la facilidad con la que al poeta se le dan los poemas, como algo natural."

Jaime Sabines

--- o ---

¿Qué es poesía? --dices mientras clavas

en mi pupila tu pupila azul.

¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?

Poesía... eres tú.

Gustavo Adolfo Bécquer
---o---
Que más se puede decir que no haya sido ya plasmado por los grandes poetas de todos los tiempos. Que se puede decir de la poesía sino que estar un poco loco es requisito indispensable para robarle un rayo de luz al sol y regalarlo a aquel ángel que inspira, o quitar un poco de luna y guardarlo para aquellas noches de insomnio.

Este lugar busca acercarse a eso que llamamos poesía, tocar sus géneros, sus autores, las tendencias, los estilos, las entrelíneas y lo que se vaya juntando con el tiempo.

Se estrena este lugar con un hermoso poema de Aira y uno mío.

Sean bienvenidos y disfruten de las letras que irán apareciendo poco a poco, a veces tranquilas, a veces salvajes.

--- o ---

Quiéreme

Vine a soñar un cuento.
Será como pocos,
para contarle a quien quiera
saber algo de mis venas.
Hoy es una noche de febrero,
hay espinas de tamaños imposibles,
alguien fuma en la esquina
y no hay luz,
la piel brilla sin descanso
¿estamos solos en el mundo los solitarios?
¿cuántos fantasmas soñarás esta noche?
piernas, caballos que erosionan la calle, almas
rotas
y viento
putrefacto.
¿Quieres ser mi cascada esta mañana?
¿amanecernos sonámbulos de odio?
Estoy sola
caminando sin pies
desalada
puedes descifrarme
soy dos palabras:
Agua y sed al mismo tiempo en que ocurre la lluvia.
No tengas sueño,
sólo rabia
y a veces ten piedad de mi cuerpo
que no hace sino cavar profundo hasta la última tierra
donde podría ser un grano de nube o
paz,
calor,
o un cadáver.
Igual los muertos responden con palabras verdaderas.
Fui luz,
cansada hace siglos de ser un fotón
viajando de país a país
en cuatro camas de aire,
con larvas extraviadas.
Sueño.
No tengo sueños
pero puedo hacer uno
con restos de polvo,
afuera comienzan a caer chispas
de agua saturada en neblina,
volvió la luz desesperadamente,
porque se había internado
en el fondo de un agujero negro,
¿cuántas horas faltan para marzo?
¿cuántos pedazos de tristes lágrimas me ocurrirán hoy?
No me quieras,
pero quiéreme aunque sea una parte equivocada
de este espacio,
quiéreme abyecta,
coge tu amargo silencio y dame un vaso con agua,
no me quieras,
tengo sed,
y no hace calor.

Aira

Te doy 5 minutos

Te doy 5 minutos, no más...
toma el cuchillo y rasga mis manos, córtalas,
sólo así no podré tocarte más,
y mis dedos no volverán a acariciar tu cabello...
mis yemas no besarán más tus mejillas.

Corta también mi lengua,
arráncala de tajo y enciérrala o amárrala,
sólo así dejaré de pronunciar tu nombre
no te arrepientas, pues sólo para eso existe...
no sabe decir otra cosa.

Usa el cuchillo y déjame ciego,
sólo así dejaré de admirar la belleza...
la única que existe, por lo menos,
para mis lisiados e ignorantes ojos
que piensan que lo eres todo.

Por último, sin miedo, arriésgate...
entierra ese pedazo de metal hasta el fondo,
sólo así, el corazón ingenuo,
desconcertado por la intromisión fatal
podrá olvidar por que late.

Si no lo haces
y olvidas esos minutos que te pido,
vivirás con mis manos moldeándote en barro
con mi boca predicándote a cada paso
con mis ojos soñándote despierto
y con un corazón que enloquece a cada latido tuyo...

Mejor toma el cuchillo
y has lo que te pido

Ocelotl